Мир Слэша и яоя

Дождь... Дождь, который идёт уже неделю вторую... У многих людей он ассоциируется со слёзами и печалью. А я всегда любил его. Мне было радостно смотреть на серое небо. На капли, похожие на слёзы, скользящие по окну. Я смотрел и улыбался, потому что ты был рядом...

Снег... Снежинки кружатся в вальсе. На улице жуткий холод. А мне тепло. Ты греешь мои ладони своим дыханием, а я только нежно улыбаюсь, смотря на тебя. Такой милый... Нежный... Как же я тебя люблю...

А вот весну я не любил. Ты уходил от меня именно 1 марта, говоря, что вернёшься ближе к осени. Ты всегда возвращался осенью. Странно, ты был свободен, но приходил только в определённое время... Тебе нравилось мучить меня...

Понимаю, приятно смотреть, как кто-то мучается. Я сам был таким. Используешь мои чувства к тебе, играя, дразня... Всегда любил это в тебе. Вместо нежных поцелуев от тебя я получал лёгкий укус и ухмылку. Я любил тебя...

Когда ты приходил, ты одновременно и радовал и мучил меня. Нежность, смешавшаяся с жестокостью. Любовь, пропитанная презрением. Ненависть, утонувшая в желании... Вот, что было в нас, когда мы были вместе.
В моменты, когда ты говорил мне:
-Я люблю тебя...
Меня с головой накрывало счастье, хотя я и знал, что это всего лишь слова, которые ты говорил из обязательства передо мной. Я подарил тебе удовольствие, ты хотел что-то дать мне в ответ...

Но дождь стал для меня дождём, серым, печальным, чужим. Капли были похожи на мои слёзы. Он мочил мои волосы, и чёлка прилипала к лицу. Зима стала для меня холодной, и снег был не мягким и пушистым, а обжигал и колол протянутые в надежде ладони.

Теперь мне стало холодно... Раньше меня согревал твой огонь, обжигал, заставлял кричать, но всё же, это было приятно... А сейчас...

Я уверил себя, что ты никогда не любил и не полюбишь меня, но... твоё письмо, которое огненным посланием появилось на моём столе на следующий день после твоей смерти, всё изменило...

«Здравствуй, любимый. Знаю, я сволочь, и законченный эгоист, который признаёт только себя, и... теперь и тебя. Ты читаешь моё письмо, а значит, ещё на что-то надеешься. Малыш, я бы рад дать тебе надежду, но она будет ложной. Я мёртв... И возродится я, увы, пока не в силах. Пройдёт несколько десятилетий, прежде чем я смогу вновь обрести тело. Я бы хотел, чтобы в следующей жизни, ты был рядом со мной. Очень бы хотел... Знаю, очень не похоже на меня. Просто, я, по возможности, пытался скрыть свою привязанность к тебе. Но не получилось... Я знал, ты будешь страдать... прости...
Есть один выход, который ты вряд ли примешь. Но... я хотел бы, чтобы ты понял, ты мне не безразличен. Будь рядом, Рен, и я обещаю, что никогда тебя не брошу!
Знаю, что покажусь тебе сумасшедшим. Но... этой ночью, ровно в полночь тебе нужно сброситься с любого обрыва в пропасть. Только так, мы сможем воссоединиться... Я люблю тебя...
Тот, кто тебя грел...»

Я читал и перечитывал письмо. Горячие слёзы бежали по щекам и падали на листок, размывая слова. Любит... Я рухнул на колени, и зарыдал... Тао не плачут... Но они чувствую боль...

У меня нет ничего, чтобы держало в этом мире. У меня нет друзей, родных, тебя. У меня нет чувств, только боль. У меня нет себя, потому что душу я продал тебе и ты забрал её с собой. Но у меня есть шаг, что б воспарить над бездной...